Nov. 9th, 2016
эх, хорошо написано
Nov. 9th, 2016 05:34 pmЯ могу сказать точно – мы любили это не за музыку. Собственно музыки, музыкального «качества» - мелодий, хуков, саунда – всего того, что ценится на Западе, могло и вовсе не быть, а если и было, то воспринималось нашими ушами как явно вторичное.
Текст всё-таки был первичен, и главным была мифология – вокруг каждой любимой группы сплеталась и вырастала притягательная атмосфера мифа, какого-то нездешнего пространства. Одновременно это было узнаваемым и абсолютно «здешним», приметы времени и места опознавались как «наше и про нас». Как самый очевидный пример – канонические песни «Кино»: это ещё не про тебя, это про кого-то чуть более взрослого и уверенного, и некому пока ещё так сказать: «Закрой за мной дверь, я ухожу», но ты идёшь, влюблённый в какую-то девочку, а она тебя – нет, и ты ей говорил-говорил, и пытался обнять, и надо успеть на последнее метро, и ты идёшь мимо этих местных компаний в её дворе, мимо подворотен и ты уже – почти как последний герой. Ничего героического не сделал, но чувствуешь себя именно так.
Идёшь к последнему метро, и у тебя в голове звучит вот эта поэзия, которая твою знакомую реальность нисколько не отрицает – наоборот, поддерживает и даже переводит на другой уровень:
«Крыши домов дрожат под тяжестью дней
Небесный пастух пасёт облака»
http://inkpoint.livejournal.com/540697.html?style=mine
Текст всё-таки был первичен, и главным была мифология – вокруг каждой любимой группы сплеталась и вырастала притягательная атмосфера мифа, какого-то нездешнего пространства. Одновременно это было узнаваемым и абсолютно «здешним», приметы времени и места опознавались как «наше и про нас». Как самый очевидный пример – канонические песни «Кино»: это ещё не про тебя, это про кого-то чуть более взрослого и уверенного, и некому пока ещё так сказать: «Закрой за мной дверь, я ухожу», но ты идёшь, влюблённый в какую-то девочку, а она тебя – нет, и ты ей говорил-говорил, и пытался обнять, и надо успеть на последнее метро, и ты идёшь мимо этих местных компаний в её дворе, мимо подворотен и ты уже – почти как последний герой. Ничего героического не сделал, но чувствуешь себя именно так.
Идёшь к последнему метро, и у тебя в голове звучит вот эта поэзия, которая твою знакомую реальность нисколько не отрицает – наоборот, поддерживает и даже переводит на другой уровень:
«Крыши домов дрожат под тяжестью дней
Небесный пастух пасёт облака»
http://inkpoint.livejournal.com/540697.html?style=mine